| Mirando
otra vez las fotos de las casas de Pancho Cadau en Campana, todas ellas tienen
una característica común: el encuadre, el punto de vista desde donde
están sacadas las fotos, siempre intentan retratar unos volúmenes
contra el cielo. Son cajas, volúmenes vacíos que se recortan contra
el cielo azul, cuyas paredes pueden ser de madera o de ladrillo. En el caso del
ladrillo, los lados de esos volúmenes forman una masa o una caja perforada,
por donde el aire puede pasar a través. Pero lo más sorprendente
es la capacidad de estas piezas, de gran tamaño, de elevarse por encima
del nivel de calle, haciendo que la casa crezca de escala hacia el cielo, que
es quien las puede contener. Efectivamente, el cambio de escala es hacia arriba,
quizás entendiendo la amplitud del horizonte en el cual se ubican, enorme,
lleno de cielo y de eucaliptos... Cuando tuvimos el gusto de visitar estas obras
personalmente, acompañados por Roberto Lombardi y por Pancho mismo, siempre
al llegar a cada una de las obras tenías la sensación de que ese
edificio se estaba refiriendo a algo más: además de resolver cada
programa doméstico específico, parecía estar hablando de
otras cosas, del lugar en que había crecido el propio autor: una ciudad
mediana de la Provincia de Buenos Aires. Campana en particular, ubicada a orillas
del Paraná y por su condición de Puerto Fluvial, tiene una tradición
de grandes almacenes y astilleros ligados a esa condición de la ciudad.
Esas naves industriales enormes están construidas muchas de ellas con estructura
de cerchas de hierro, rematadas con paredes de ladrillo que se levantan para dejar
el nivel del suelo libre para su uso al servicio del puerto. Las siluetas son
las de cubiertas a dos aguas -o fragmentos de estas-, repetidas infinitas veces,
haciendo este perfil aún más atractivo en la serialidad. Así
que esta ciudad tiene larga tradición en este tipo de edificaciones, en
arquitectura de ladrillo en función de usos y dimensiones industriales.
Todos estos edificios nos enseñó Pancho en la visita en Campana.
Luego continuamos la visita con él y seguíamos mirando sus casas,
pero ya no podíamos despegarlas de la imagen de esos viejos almacenes gigantescos
que acabábamos de ver, rodeados de árboles también enormes
de la ribera del Paraná, impregnando el carácter de la ciudad. Pero
cada vez volvíamos a sorprendernos con el tamaño de sus edificaciones | que
parecían querer atrapar un gran volumen de cielo para el interior de la
casa, en un esfuerzo por regalarle al interior un pedazo de ese extensísimo
horizonte exterior: la casa comienza a ras de suelo con unas habitaciones que
desaparecen, se agazapan y ayudan a saltar, creciendo en muros incontrolados hacia
arriba, que a su vez se extienden en lucernarios y cubiertas inacabadas.
Es
un salto desde ese interior doméstico tan controlado a los patios contra
el cielo, habitaciones a cielo abierto. Lo más atractivo de todo esto es
la medida de este cambio de escala, la proporción de esos enormes planos
de ladrillo que se suman a otros y a otros más por detrás, y que
van tomando un tamaño de ciudad, de fragmento de ciudad. Pasa de la dimensión
doméstica de casa aislada, a conformar un conjunto mayor, de escala urbana.
Ahora parecen no unas casitas sino un conjunto de industrias con dimensión
suficiente para poder ser vistas a la distancia. Nos gusta mucho esta actitud
de dibujar una cosa pensando en otra, casi como para distraerte, saliéndote
mentalmente de ese terreno específico, y trayendo algo que te gusta de
la ciudad a este lugar: a ver si soy capaz de meter un pedazo de aquello que me
gusta tanto adentro de este proyecto que tengo ahora entre manos... Es como proyectar
de memoria, es decir, con la memoria de otras cosas, dando saltos de lugar a lugar.
Dibujo la casa pero estoy pensando en otra cosa... Así, fragmentos de un
edificio enorme se meten en otro mucho menor, haciendo que al mirarlos algo extraño
parezca que no encaje. Lo que quizás haga la obra de Pancho más
atractiva es esa sensación o ganas de que lo que estás viendo te
hubiera gustado haberlo hecho a ti. Los ojos se mueven rápido de un lado
a otro, entre fascinados y desorientados, desde la planta baja a los volúmenes
de las plantas altas, intentando entender qué pasó.¿Era un
edificio menor al que se le encajó una casa nueva, mucho más grande,
por encima? Al final, esos planos enormes volando por los aires forman un nuevo
conjunto, un grupo de plegados que se recortan contra el cielo, en situación
de final inacabado, desflecado, que espera ser continuado alguna vez.
Ricardo
Flores es argentino, arquitecto (UBA), reside en Barcelona y desarrolla su práctica
profesional junto a Eva Prats. |
